GOG

A Guerreira em questão morava no topo da favela, lá, onde subindo a ladeira mora a noite, e chegava do trabalho lá pelas dez. Um ônibus lotado, mais o que doía mesmo era o trem.
Chegou em casa e o suposto marido, graduado em marginalidade já estava louco de cachimbo, na cidade de Deus onde todos foram esquecidos, o nóia era conhecido como colecionador de pedras.
Um dia já foi trabalhador, mas... Pensamentos vadios é foda.
Elizandra já não suportava mais essa vida, mas não se sabia porque vivia pelo vão da felicidade, enquanto o desgraçado do Ademiro vivia na fortaleza da desilusão. E assim, viviam a vida que ninguém vê.
No sábado, hoje é quinta, ela vai matar o desgraçado, só que ela ainda não sabe, nem ele, por isso seguia sobrevivendo no inferno no seu castelo de madeira noite adentro planejando o assassinato.
Pronto, já é sábado -resolvi cortar a sexta-feira e partir direto para os acontecimentos.
Quando Elizandra chegou, moída do trabalho, encontrou novamente o traste bem louco na cadeira no canto da cozinha.
A casa estava imunda, um quarto de despejo. Foi a gota D´agua.
Ela o matou com o tiro bem no meio da cabeça.

Foi assim:

Há alguns dias ela tinha conseguido um revólver emprestado de um admirador, que não via a hora do nóia se mudar do Capão pecado para ele logo se entocar na goma do malandro.
A Guerreira já chegou decidida, o zóio estava pegando fogo, vixe, ela era o próprio manual prático do ódio.
Chegou no barraco às cegas, mas qualquer um podia sentir o rastilho da pólvora que ela trazia no olhar.
Estava ali, de passagem, mas não a passeio, e pensando que cada tridente em seu lugar, ou seja, ela feliz, ele a caminho do inferno.
Já podia vê-lo no cemitério no buraco do terrão, tipo desenho de chão.

Ela o chamou pelo nome:
-Ademiro, vou te dar uma letra.

Ele olhou para ela e para o cano do cano do brinquedo assassino que ela trazia nas mãos.

-Eita porra, que porra é essa?

-Acabou!

Disse mais um monte de coisa e gastou toda sua gramática da ira contra o aspirante a defunto.
Dizem alguns vizinhos que ela deu várias letras, mais ou menos, 85 letras e um disparo.
O barraco virou um angu de sangue, deu até no notícias jugulares: "Morre nóia que batia na mulher".
A vizinha que lia a manchete olhou para o dono da banca e disse:

-A morte desse verme foi um presente para o gueto.

Periferia é periferia em qualquer lugar!